Una vez más la atemporalidad de las estaciones cambia su aspecto para que el día luzca como una tarde  de agonía veraniega en pleno abril. Las personas formadas fuera del Laboratorio Arte Alameda están a la espera de La noche de Helver, una puesta en escena de Ingmar Villqist por parte de Kamerni Teatar ’55 Sarajevo.

En un escenario funesto, se encuentra Carla y Helver en una singular relación familiar  de amor y odio que se desenvuelve dentro de una habitación de cuatro paredes en una ciudad sin nombre en Europa de los años 30.

Una  historia  que trasciende  una mera representación sobre la atmósfera que se vivía durante el fascismo; los personajes se vinculan bajo un clima nostálgico que pondera los tormentos del pasado y que desemboca en una unificación emocional dolorosa y descorazonada entre un muchacho retrasado mental y su madrastra.

“Fuera carroñas”, grita Helver enardecido tras regresar de un mitin que aparentemente apoya al partido Nazi. Con la inocencia de un niño de nueve años que juega con soldaditos y con la elocuencia que sólo un adulto puede tener, le cuenta a su madre que desea enlistarse con Gilbert, un cabecilla del partido. Uno, dos, uno, dos.

En un tumulto de emociones desenfrenadas Carla lo golpea, lo insulta, le vocifera que lo llevará al psiquiatra porque es un hombre estúpido, sólo por haber escondido su pasado: un montoncito de fotos del marido que la abandonó y que le recuerdan la mirada feliz que le ha desaparecido.

La noche llega a su punto, afuera se escucha la gente agitada persiguiendo a los “impuros”; Carla ordena a Helver que escape, es demasiado tarde, la supuesta carroña, de la que ahora es parte no puede esconderse. El público se identifica, se doblega, la guerra también les ha pegado.

En un acto de amor puro, Carla le obsequia una flor de pastillas que lo harán dormir eternamente.

¿Qué podrían tener en común Henrik Ibsen, August Strindberg y Anton Chéjov? Aves. Los pájaros son el hipertexto perfecto para las metáforas que se vuelven realidad. Uno echa a volar la imaginación cual gaviota emprendiendo un viaje al océano y emigra las emociones como pato salvaje al fin de las estaciones del año.
En una escena parecida al preludio de una fiesta de cumpleaños, está Nina, hija del viejo terrateniente, Greta y Edvig, intentado festejar el cumpleaños pero, ¿de quién? Todas parecen haber olvidado su propio festejo. En el fondo les disgusta; cada año es la eterna búsqueda del origen.

Un drama realista que trastoca la zozobra del amor y el sinsentido de la vida que se adquiere con el paso de los años. “Las imágenes se quedan en la memoria” y nosotros permanecemos en ellas sin percatarnos de que el viento vuela, de nuevo como un pájaro.

Los diálogos crean una atmósfera envolvente que permite conectar las historias de los diferentes autores al tiempo que se produce un lenguaje poético que inmiscuye al espectador en tres universos diferentes.

Los espectros del pasado y el vaivén del presente, cohabitan en el festejo incómodo y a la vez excitante dentro de un tiempo borroso donde el regalo perfecto es un arma de fuego. La historia suspende al público en un abismo de confusiones y especulaciones sobre el desenlace.
El gatillo se jala. ¿Con qué objetivo? Al final de cuentas, las balas también emprenden el vuelo como un ave.

Los ojos penetrantes de una mujer camaleónica en el centro del escenario posan la mirada en un solo punto. Un juego dilucidante entre ella y el espectador se ve interrumpido por la llegada de su abogado, más que eso, su confidente.
Una mujer en la cima de un hoyo podrido que el Sol no toca, ella es el Sol.
Zulema. Una obra basada en una nota y muchos supuestos parte de reportajes, noticias y entrevistas hechas a Zulema Hernández. Su nombre se dio a conocer luego de encontrar su cadáver en la cajuela de un auto en el Estado de México, en 2008.
Una puesta en escena que deambula entre la realidad y la ficción sobre una mujer nacida en Tepito, que desde el vientre de su madre se supo única para navegar en la corriente de un río permeado de violencia, ineptitud y narcotráfico, sin hundirse en ella. Zulema en la cúpula. El poder de un par de senos y la inteligencia perfecta. “Una mentirosa profesional”.
Poco se necesita para mover al mundo, el problema es que nadie lo sabe. Zulema. El verbo convertido en carne. Su premisa es certera: “Ella es como una droga. Una vez que la prueban, no la pueden dejar”.